До 105 річчя від дня народження Маргарити Йосипівни Алигер

Сьогодні виповнюється 105 років від дня народження одеситки, поета, прозаїка, перекладача і драматурга Маргарити Йосипівни Алигер. Її творча біографія сповнена як злетів і визнання, так і падінь і критики.

Перші вірші Маргара опублікувала в журналі “Вогник” в 1933 році. А у 1938 р ще зовсім молода поетеса стала членом Спілки письменників СРСР. За часів блокади працювала військовим кореспондентом в Ленінграді, багато і правдиво писала про події, що відбуваються. Особливе місце в літературі про війну зайняла її поема «Зоя» (1942), присвячена подвигу Зої Космодем’янської. У 1943 р поема була удостоєна Сталінської премії і перекладена багатьма мовами.
Алигер була майстром ліричної поезії. Її талант був визнаний Ольгою Берггольц і Анною Ахматовою. Майже 60 років (з виходу її перших віршів) свого невгамовного життя Маргарита Алигер  віддала служінню літературі. Незадовго до своєї трагічної загибелі вона писала: «Може бути, і нинішні свої роки я опишу цікавіше, докладніше і об’єктивніше коли-небудь пізніше, якщо зумію не просто дожити, а прожити і опрацювати ці відпущені мені роки так, щоб обставини мого життя могли ще цікавити людей ». Цим надіям не судилося збутися.

“Стихи должны поэту сниться по сотне памятных примет. Как пешеходу в зной — криница, глухому — утренняя птица, слепому — утренний рассвет.”
М.Алигер
* * *
Несчётный счёт минувших дней
неужто не оплачен?
… Мы были во сто крат бедней
и во сто крат богаче.
Мы были молоды, горды,
взыскательны и строги.
И не было такой беды,
чтоб нас свернуть с дороги.
И не было такой войны,
чтоб мы не победили.
И нет теперь такой вины,
чтоб нам не предъявили.
Уж раз мы выжили.
Ну, что ж!
Судите, виноваты!
Всё наше:
истина и ложь,
победы и утраты,
и стыд, и горечь, и почёт,
и мрак, и свет из мрака.
… Вся жизнь моя — мой вечный счёт,
с лихвой, без скидок и без льгот,
на круг, — назад и наперёд, —
оплачен и оплакан.

* * *
Девочка, а что такое счастье?
Разве разобрались мы с тобой?
Может, это значит — двери настежь,
в ветер окунуться с головой,
чтобы хвойный мир колол на ощупь
и горчил на вкус
и чтобы ты в небо поднялась —
чего уж проще б! —
а потом спустилась с высоты.
Чтоб перед тобой вилась дорога,
ни конца, ни краю не видать.
Нам для счастья нужно очень много.
Столько, что и в сказке не сказать.
* * *

Все сделанное человеком
рассказывает нам о нем,
отмечено не только веком,
не только годом —
каждым днем.
Полны душевного горенья,
доходят к нам из давних лет
его труды, его творенья,
как звезд умерших длинный свет.
Душа чужая — не потемки,
а электрический разряд.
И вы, далекие потомки,
когда оглянетесь назад,
поймете ль, жмурясь от сполоха,
пронзающего толщу тьмы,
что это светит та эпоха,
которую творили мы.
Что это бьет источник света
из сердца каждого из нас,
откуда первая ракета
взлетела в космос в первый раз.

* * *

Осень только взялась за работу,
только вынула кисть и резец,
положила кой-где позолоту,
кое-где уронила багрец,
и замешкалась, будто решая,
приниматься ей этак иль так?
То отчается, краски мешая,
и в смущенье отступит на шаг…
То зайдется от злости и в клочья
все порвет беспощадной рукой…
И внезапно, мучительной ночью,
обретет величавый покой.
И тогда уж, собрав воедино
все усилья, раздумья, пути,
нарисует такую картину,
что не сможем мы глаз отвести.
И притихнем, смущаясь невольно:
что тут сделать и что тут оказать?
…А она нее собой недовольна:
мол, не то получилось опять.
И сама уничтожит все это,
ветром сдует, дождями зальет,
чтоб отмаяться зиму и лето
и сначала начать через год.